Meu Rei Sol...

Não há mãos que te segurem, nem palavras que te curem.
Só imagino um buraco escuro que vem e te leva, engolindo-te numa escuridão profunda onde não há estrelas, sorrisos ou amor que te salvem, nem mãos que te segurem, nem ar para respirar.
É uma névoa tão grande que sufoca o peito e nos suga numa espiral de desespero, de angústia, de sofrimento. De dor. Mesmo. Daquela que ninguém tem noção a não ser tu próprio.
Revolta que insiste em sair cá para fora em desabafo, desaforo e desabamento físico. Constante.
Não há mãos que te segurem, nem palavras que te curem.
Há uma impotência sem limites que me deixa mal-disposta a todo o segundo. E que não me larga desde aquele telefonema. Mal-disposta? Sabes lá o que é andar mal-disposta. Enjoada mesmo. Até às entranhas. Quando o teu corpo decide contorcer-se sobre si mesmo e desfazer-se aos poucos.
Não há mãos que te segurem, nem palavras que te curem.
Há perguntas a todo o segundo. Não há respostas. Não há soluções. Não há imaginação, nem pensamento suficiente que me ajudem a perceber-te, a perceber o teu eu neste momento.
Lembrar-me do teu sorriso, da tua gargalhada, daqueles momentos. Há dúvidas sempre a martelarem-me o cérebro.
Não há mãos que te segurem, nem palavras que te curem.
Não há ar no peito para viver isto. Não há força para saber que eu ainda cá estarei...
Não há mãos que te segurem, nem palavras que te curem.